James Blake, el androide de voz melancólica

Con James Blake les doy la bienvenida a la música nueva que surge en este 2011 porque es un buen soundtrack para lo que resta del invierno.

El estilo musical del inglés lo vuelve suficientemente raro para atraer a los jipsters y pousers que quieran estar a la moda. Para los melómanos es una variante agradable en cuanto al estilo de música; diferente pero tampoco inaccesible.

Blake tiene un encanto que proviene de el equilibrio entre su voz llena de tristeza y la música minimalista. La base de una batería, pianosaurios electrónicos intercalados con sonidos de un órgano, sintetizadores y letras emocionales; todo lo anterior causa un sentimiento de intimidad entre el escucha y el artista.

De acuerdo a el también productor musical en este disco se atrevió a añadir más de su voz por influencia de los discos Blue de Joni Mitchell y el For Emma, Forever Ago de Bon Iver. Lo cual se agradece mucho.

Las 11 canciones que componen el álbum destilan añoranza, para escucharse en un cuarto oscuro, para llorar un poquito y sonreír al final, sin ningún remordimiento. Parte de esa oscuridad la hereda (según mi malviaje) de Burial, rey sin corona del dub.

En resumen: éste sería el disco para soñar con ovejas eléctricas, Philip K. Dick sería su fan. Ésto lo logra al combinar sonidos sucios con otros claros, puros.

La temática del álbum gira entorno a la tristeza de Blake, entre desamores y desazones de su vida. Los mejores ejemplos son Wilhelms Scream, I Never Learnt To Share y en primer lugar Limit To Your Love, primer sencillo del disco. Y un cierre hermoso, cuasi gospel, con Measurments.

El siguiente video forma parte de una serie hecha por la BBC llamada Sounds of 2011. Blake ocupó el segundo lugar, precedido por The Vaccines (britpop que promete mucho) y atrás de Jessie J.

UPDATE

El segundo sencillo, Willhelm Scream, es un cover a James Litherland. Que es geeenial:

James Litherland - Where To Turn by abeano

Ese momento incómodo

Cuando pasas por una chica a su casa tienes dos opciones. La primera es que le mandes un mensaje o le hables a la persona en cuestión. Ésto provee la facilidad de evitar contacto con terceros.

La segunda es tocar a la puerta, con el riesgo de que no abra la chava en cuestión.

El protocolo para cuando empiezas a salir con una alguien es que no conoces a los papás hasta pasado un mes, o tres salidas consecutivas. Lo que suceda primero.

Al resto de la familia no se le conoce hasta pasado el cuarto o quinto mes. Talvez.

Pero uno que no es raro no respeta el sentido común de los demás; lo cual provoca la incomodidad de algunos y la risa de los otros. 

La verdad disfruto en exceso hacer reír a los demás, así sea a mis expensas. Una de las primeras profesiones en las que pensé dedicarme a los siete años era como comediante. No proseguí ese camino porque no tengo la gracia de contar chistes.

Por ello prefiero, en ocasiones, desafiar al sentido común.

 Lo primero que me encuentro es a un perrito simpático a la entrada, juego un rato, pero después recuerdo que iba por Fera, no a jugar con el simpático perrito. Pasan unos minutos y decido tocar.

¿Qué es lo peor que pueda pasar?

Abre Mamá de Fera y me invita a pasar a la sala en donde Papá de Fera ve los últimos segundos del partido de Green Bay contra Chicago; Tía de Fera platica con Mamá de Fera; y abuelita de Fera duerme plácidamente.

"Seguro ya no debe tardar Fera, seguro subirá antes de que les diga que soy desempleado y previo a eso trabajé en una revista de sociales, y me vean como una causa perdida", eso pensé y deseé.

Pero no pasó, aún así todo en orden, todo tranquilo. Incluso te invitan a quedarte a ver la final de división de la conferencia americana.

Para entonces Fera ya subió a tu rescate y aunque es tentadora la oferta de ver a los Steelers, mejor aposté a una buena plática y cena. Un día que concluyó en la cocina de Fera, momento en que le confesé haber leído los tres primeros libros de crepúsculo y que durante un verano tomé clases de reguetón.

Porque eso es lo que cuentas a alguien a quien le tienes confianza. No dudas demasiado en la pena ajena que eso produce. Casual, sé perrear y he leído acerca del cuerpo perfecto de Edward Cullen.

También le conté de la vez que jugando papelitos, un fulano tenía en la frente "Melvin Brown". Y justo cuando le daba mi trago a mi calimocho a base de vino de tetrapack, el fulano en cuestión preguntó "¿Salgo en libros de historia?". Acto seguido quise reír, pero no pude. En vez de eso vomité un poco.

Fera se ríe mucho y eso te alegra como pocas cosas.

Algo bastante casual para ser la segunda plática que hemos tenido. 

¿No?

Encuentros posmodernos

Así que éste año te propusiste que dejarías tus prejuicios más pinches de lado. Porque no tienen sentido, porque no puedes hablar sin antes conocer de primera mano.

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Desde diciembre te quedaste con ganas de invitarla a salir. Pero decidiste hacerle caso al sentido común de tus amigos, en vez de dejarte llevar por tu irracionalidad. Porque serías un freak más de internet si invitabas a salir a alguien a quien no conocías.

Pero sí recordabas algo de una foto, que después se convirtió en Pingu y después en un ojo de vidrio. Después de eso nomás quedaban intuiciones.

Y si ella escribió que te podría conocer, que quiere ir al concierto de Andrew Bird; además uno qué sabe de Cortázar, si nunca ha vomitado conejitos dijo...

¿Por qué no?

Te juegas tu única carta, con la posibilidad de espantarla, sin nada que perder, tal vez un follow.

Ella decide continuar la partida, para tu sorpresa, para sorpresa de los testigos.

- "¿La conoces?"

- "No"

- "¿Sabes cómo es físicamente?"

- "No"

- "Que valiente", "Ojalá no sea una psycho", "Ojalá sea guapa", etcétera.

Nunca has tenido una cita a ciegas, parte de eso se debe a que eres un ente que los sociólogos y comunicólogos consideran fuera de lugar (un poco más cercano a Woody Allen que a James Cameron por decirlo de algún modo). Ellos no sabrían a quién presentarte.

Ella toma la iniciativa y te habla. Por fin conoces su voz, lo primero que piensas es que si ella tuviera un programa de radio la escucharías.

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Coyoacán es el escenario para una comida, ambos comparten el optimismo, nunca expresado, de que el encuentro sea lo menos incómodo posible, por favor.

Al fin se encuentran e intentas actuar como si fuera lo más normal del mundo mundial, aunque a ella la notas extraña.

En tu cabeza ya tenías opciones de restaurantes "decentes" para que ella eligiera alguno. Y te sorprende cuando te dice "vamos al mercado".

Lo raro todavía impera en el ambiente; pero unas tostadas, un erupto, una gripa fastidiosa después dan pie a la risa, a intercambiar la formalidad por algo relajado.

Ella guarda tu suéter y audífonos favoritos en su bolsa gigante.

Ambos cuentan anécdotas. Una tras otra, el final de la oración de uno da pie a la historia del otro.

Dos cafés americanos, quemados sin leche ni azúcar y unos cigarrillos, le da continuidad a su diálogo. Que a ratos vuelves monólogos de los que te arrepientes, sin embargo valen la pena porque ella se ríe. Igual te sentirás mal por egocéntrico.

Ella te cuenta de periodismo, guiones, de Xavier Velasco y Beatriz Rivas, que Brisbane se inundó (está triste por ello), de Legionarios, moral, cómo ser una señorita, (rodillas juntas, pies entrelazados), que no toma, que fuma mentolados, que el último concierto al que fue es de una banda que no conoces, entre otros detalles que volverás a consultar por tu memoria.

La música no es un tema relevante, eso te da gusto.

Le cuentas de tu peor borrachera en la que gritaste "¡ES QUE ES UNA GOLFA! ¡UNA ZORRA!" y que bailaste la Danza de la Pluma a mitad de la calle con tu mejor amigo. En una situación normal no hubieras dicho eso, te habrías censurado. Pero no te importa que te conozca como eres (propósito número dos: sólo sé).

Al parecer no la espantaste porque se rió y no parecía ser por nervios.

Cuando le pides tus audífonos ella se disculpa por haberlos roto, no notas nada hasta cuadras después cuando vez que falta un pedazo. Ella se avergüenza muchísimo, te pide disculpas y esconde la mirada.

A ti te da igual. Porque confías que encontrarás la pieza faltante. 

Se despiden como cómplices de la cita más inesperada en sus 21 y 26 años.

No tienes que caminar más de 20 metros, ahí ésta la pieza para que la música vuelve a sonar. 

Si todavía fueras über supersticioso pensarías que es una señal.

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Te intentas dormir, te acomodas de un lado, de otro y nada. Mejor escribes.

Pinche insomnio, pinche gripa, los odio.

9/11

[El siguiente post salió por Extremely Loud & Incredibly Close]

Un maestro, gringo, nos dijo que el ataque a las Torres Gemelas fue para nuestra generación  (los 80) lo que para la de él fue el asesinato John Kennedy.

Nos contó que el día del asesinato de Kennedy, todo Estados Unidos se conmocionó; que por primera vez en la historia de la NFL se cancelaron los juegos de ese día. Que fue un luto absoluto.

Pero lo que más me llamó la atención fue que nos dijo que todos los que vivieron ese momento se acuerdan perfecto qué estaban haciendo en ese trágico momento.

Después nos pidió que recordáramos en dónde o qué estábamos haciendo el 11 de septiembre de 2001.

Ese día yo tenía una clase de fisiología, en sexto semestre de prepa, en la que teníamos que inyectarnos agua (antes habíamos practicado con madarinas, porque su piel y la nuestra tienen un grosor similar). 

Pero el maestro no llegaba, en eso se paró en el umbral de la puerta y nos dijo: "Acaban de atacar a las Torres Gemelas en Nueva York". 

Y se fue al salón de maestros porque ahí tenían una tele. Yo lo seguí para ver. En ese momento se estrelló el segundo avión.

Fue demasiado extraña la sensación. Al inicio no me conmovió; sólo era incredulidad. Hasta que al llegar a casa prendí la tele para ver una y otra vez los aviones contra las Torres, las Torres derrumbándose, la gente que caía... Un vacío en el estómago.

Si ustedes se acuerdan qué estaban haciendo o en dónde estaban, por favor dejen un comentario.

Extremely Loud & Incredibly Close

 Quiero escribir como Jonathan Safran Foer (pronúnciese fo-ier) en su novela Extremely Loud & Incredibly Close.

Porque uno de los trabajos que asume alguien que escribe es transmitir un sentimiento mediante palabras ¿no?

Uno de los avances más grandes de la humanidad es el lenguaje; intentar expresar en palabras cosas abstractas como los sentimientos o los números. Y si logras transmitir al menos un 70 por ciento de tu mensaje inicial ya la hiciste.

Bien pues ésta novela tiene como protagonista a Oskar Schell, un niño raro para tener 9 u 8 años. Él se dice ateo, prefiere creer en la ciencia y a Stephen Hawking como su profeta. Por ésta inclinación a Oskar le gusta inventar. 

Por ejemplo un drenaje especial que conectara todas las almohadas (me gusta esa palabra) de Nueva York, así cuando la gente llorara al dormir sus lágrimas irían a parar a la Reserva de Lágrimas. Así el reportero del clima hablaría del estado emocional de la ciudad.

Ese invento surge a raíz del ataque a las Torres Gemelas en el que murió su papá, Thomas.

Con ese evento se desarrolla ésta novela. La cual Safran Foer narra en paralelo  la historia de los abuelos de Oskar, papás de Thomas, quienes son judíos sobrevivientes a la Segunda Guerra Mundial.

Oskar encuentra una llave entre las cosas de su papá, ante lo cual se da a la tarea de encontrar el cerrojo correspondiente.

Lo que me encantó del libro es su forma de contar la historia, no solo usa distintos narradores, sino como entrelaza las historias que se mantienen independientes... hasta cierto punto.

Cabe aclarar que el autor evita de manera finísima el melodrama que circunda el 9/11. Claro que es el detonador de toda la novela, pero no un tema neurálgico.

La historia es de los protagonistas, de las familias que sobrevivieron a los muertos de Nueva York.

Y es ahí donde logra una empatía con los personajes. En particular con Oskar, porque es enternecedora su visión como niño.

Que frustrante es escribir este post, porque no le hago honor a ésta novela. Les juro que es la primera vez que casi lloro con un libro, y éste estuvo cerca. ¡Dios! Más bien dios.

¿Entienden lo bueno que es y como quisiera acercarme a su capacidad de crear esa empatía con un lector?

Basta de intensear, voy a fumar un cigarro.

Re: Un regalo de Jesi

Retomo lo escrito en el blog de Dianita y sin su permiso copio lo que escribió en su blog, porque no hay nada que pueda, ni quiera, agregar o modificar. Vale la pena leerlo tal cual, porque coincido con su descripción de Jes.

[Las letras después de los gatitos son de Dianita]

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Jesi es de esas personas dignas de ser envidiadas por mujeres y deseadas por hombres, no sólo porque es inteligente, mucho, sino porque es sensible, sensata y porque sabe impregnarle la pasión justa a cada ocasión. Fue ella quien me hizo llegar el siguiente texto, que comparto con ustedes porque creo que debería convertirse en una especie de biblia para todos.

Decálogo por la libertad

Bertrand Russell

Quizá la esencia de la visión liberal pueda asumirse en un nuevo decálogo, que no intenta reemplazar el viejo sino sólo complementarlo. Los Diez Mandamientos que, como maestro, me gustaría promulgar podrían enunciarse de la siguiente manera:

1. No te sientas absolutamente seguro de nada.
2. No pienses que vale la pena ocultar la prueba, pues con toda seguridad ésta saldrá a la luz.
3. Nunca te desanimes pensando que no vas a tener éxito.
4. Cuando te encuentres con una oposición, incluso si viene de tu esposa o de tus hijos, esfuérzate por vencerla con argumentos y no con autoridad, pues la victoria que depende de la autoridad es irreal e ilusoria.
5. No tengas respeto por la autoridad de otros, pues siempre se encuentran autoridades en contrario.
6. No uses el poder para reprimir opiniones que consideres perniciosas, pues si lo haces las opiniones te reprimirán a ti.
7. No temas ser excéntrico en tus opiniones, pues todas las opiniones aceptadas ahora alguna vez fueron excéntricas.
8. Encuentra mayor placer en el disenso inteligente que en la aceptación pasiva, pues si valoras la inteligencia como se debe, lo primero implica una más profunda aceptación que lo segundo.
9. Sé escrupulosamente sincero, incluso si la verdad es inconveniente, pues es más inconveniente cuando tratas de ocultarla.
10. No sientas envidia de la felicidad de aquellos que viven en un paraíso de tontos, pues sólo un tonto pensará que eso es la felicidad

Publicado originalmente en 1954.

I Heart You So

El día que tenga un iPhone bajaré ésta aplicación para hacer, sino un video, sí karaoke.

Ellos son Cassius, un dueto francés parte del sello Ed Bangers Records (los encargados de producir a Justice y Uffie, entre otros).

Para mi éste grupo es de los 90, cuando sacaron su éxito -ja- 1999.

Mi (santa) trinidad

 

The Virgin Suicides.

El libro lo escribió Jeffrey Eugeniges, quien según cuenta la Wikipedia, ganó un Pulitzer por otra novela de nombre Middlesex. Él nació en Detroit, Michigan en 1960, estudió en Brown y Stanford. Ahora da clases en Princeton.

Primero me enteré que existía una película de nombre The Virgin Suicides, dirigida por la primogénita de Francis Ford Coppola, ella de nombre Sofía. Me llamó la atención el póster en donde sale la hermosa Kirsten Dunst como Lux Lisbon (un nombre para enamorarse).

Pero mi primer contacto fue a través de la novela, que leí en 2003, en Alemania.

[Una portada hermosa de un libro que perdí]

Me encantó cada página, por el estilo de Eugenides, porque describía el nihilismo de las hermanas Lisbon, las supuestas vírgenes y muy suicidas ellas. Así empieza el libro, con la descripción de Cecilia (la menor de cinco hermanas) cortándose las venas.

Así empieza el develo de la vida en un suburbio de una familia muy católica en donde las hijas son entes hermosos y enigmáticos. El sueño húmedo de cualquier adolescente.

La historia gira en torno al dolor de crecer en ese lugar, en una casa devota a dios y ellas a los chicos, prohibidos por el señor, es decir su padre y el otro.

Luego compré el score hecho por Air, el cual está inspirado en la oscuridad de los personajes. A excepción de Playground Love, que encierra lo poco lindo y rosa de las letras. De ahí en fuera, el dueto francés se aleja de su pop suave electrónico y le compone la música a unas ninfas oscuras de corazón.

Para finalizar está la ópera prima de Sofia Coppola (me gusta como suena esa oración), la cual resuelve bien la adaptación, lo cual puede resultar en un desastre cinematográfico. Pocos directores pueden salir bien librados de una tarea así.

Ésto lo logra al convertir el lector en cómplice de su película, le da el gusto de disfrutar pequeños guiños para quién leyó a Eugenides. Ella conoce los límites de la imagen y esa humildad se aprecia.

A mi gusto es la única trinidad muy bien resuelta entre libro-película-música.

Pero si saben de otros casos, por favor dejen un comentario con su recomendación.

Por su atención, gracias.

Un héroe (o lo que queda de él)

En la prepa creamos un monstruo. Un amigo, a quien me referiré como Elpitoloco (es como una palabra en alemán, léanlo así), estaba enamorado de una chica. Él al igual que todos era un teto cuando se trataba de ligar y/o flirtear.

Para la mala suerte de Elpitoloco, la chica de sus sueños nunca le hizo caso. Éste evento lo dejaría malherido por el resto de su vida.

Ante su tristeza, Mauricio (mi mejor amigo del mundo mundial) y yo, decidimos apoyarlo con consejos.

Empezamos con lo básico: "todo va a estar bien, hay billones de pescadillas en el mar, ya vendrá la correcta para ti" y etcétera.

Luego nos dimos cuenta que eso no ayudaba. La verdad es que después de la secundaria, esos discursos no sirven, solo llenan los silencios incómodos nomás.

Entonces intentamos otra táctica. Mauricio y yo concluimos que a las mujeres había que tratarlas mal si se quería su atención y cariño, neurótico sí, pero cariño. Le comentamos esta teoría a Elpitoloco, porque la verdad es que nunca tuvimos el coraje de llevarla a cabo. Pese a todo preferimos ser cursis y que las oaxaqueñas hicieran popó con nuestra autoestima.

Pero él si nos hizo caso y empezó a aplicar todas nuestras palabras. 

"Pídele su teléfono, pero no le hables hasta una semana después y hazte el desinteresado".

"Llega media hora después de lo que quedaste en pasar por ella, o mejor aún, cítala en algún lugar y llega tarde".

"Nunca le digas 'te quiero'".

"Ante todo, sé indiferente".

Maldad pura. En una palabra, egoísmo.

Y así fue como empezó su larga carrera en acostarse con cuanta extranjera venía a Oaxaca, también con una que otra nacional.

Pero nunca pudo con su primer amor. No sé si lo haya intentado, creo que no.

Al principio lo admirábamos por sus proezas en la cama. A los 18, cuando nos graduamos de la prepa, él ya se había acostado con al menos cinco chicas distintas. Nosotros seguíamos vírgenes.

Luego de un rato supimos que si seguía en este camino solo acabaría con una enfermedad venérea o un hijo o ambos. Entonces decidimos detenerlo, al menos intentarlo.

Hablamos por horas y horas. Él se decía arrepentido, que reformaría su vida sexual, que buscaría estabilidad emocional, una chica y ya.

Lo decía y en algún momento lo creyó, aunque la verdad seguía igual.

Todo empeoró con el alcohol. Y cada que nos reuníamos nos daba risa sus anécdotas de como salía con una chica, se acostaba con ella, luego con su hermana y la amiga de la prima. Incluso un poco de envidia.

A veces se enamoraba. Alguna vez juró que se casaría. Que había encontrado a la indicada. Yo le creí un par de veces, pero no, todo volvía al mismo punto.

Ya pasaron 10 años de todo eso. Y él sigue igual. Incluso se lleva con las nuevas generaciones de preparatorianos, sale con ellos, bebe y se divierte.

Ayer nos tomábamos una cerveza y la plática giró entorno a como tapó un baño de su trabajo, que quería fumar mota y ver Tron (a ese plan no me negaba), de como se tiró a una chica hace nueve años...

Cuando terminé mi cerveza me fui. Si compartimos algunas risas, pero ya no es lo mismo. Pese a mi inmadurez de 26 años (me gusta jugar x-box, veo repeticiones de los castores cascarrabias, creo que en el amor... o no, no sé ahorrar cuando de conciertos se trata, entre otras) ya no es tan divertido.

Ya no es el ídolo de la prepa.

PD Aunque me gustaría ser él por una noche.

La abuela

Durante los últimos siete u ocho años he vivido con mi abuela materna, es decir desde que vivo en el D.F. (que fuera de la ciudad se conoce como México -pinche etnocentrismo-).

Por ese tiempo nos hemos llevado relativamente bien, bajo su sistema de reglas, del cual no me puedo quejar. Excepto por la parte de no llevar chicas a mi cuarto, tal vez una razón de por qué no tengo novia o acción o ambas.

El punto es que durante mis días de desempleado me puse a ver Voy A Explotar. Una película mexicana que les gustó a Memo y Ariadna, dos cinéfilos locos. La renté, la tenía que ver aunque fuera en la tele, la cual está ubicada en la sala, el único lugar donde puedo ver DVD's porque mi compu no los lee.

Así que un martes a las nueve a.m. pongo la película, que me recordó a Y Tu Mamá También; si acaso en el tema de adolescentes que están dañados por sus padres. Lo cual me recuerda a... olvídenlo. En alguna parte de la película empiezan a coger. Para mi suerte es justo en el momento en el que mi abuela se paseó por la sala.

Al principio no dice nada, supongo que quiere ignorar el momento incomodísimo. Pero no.

- Mmm ¿por qué chingados tienes que ver a gente cogiendo a ésta hora del día? ¿no podía ser más tarde?

Luego cuando iniciaba la escena en donde la chica se masturba decidí adelantar la película.

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En la casa viven dos perros. Uno de ellos, Güero, es un golden retriever más fino que yo. Esto lo sé porque él, a diferencia de uno, no bebe bacardí. Mal chiste, continuemos.

Todos bromeamos en la familia que es el nieto consentido de mi abuela. Lo consideramos como nieto, porque su cuidadora principal es mi tía, la que no tiene hijos y cuida a mi abuela.

A últimas fechas y a sus 77 años humanos, Güero ha tenido varios achaques propios de su edad: reumas, cataratas y mal de puerco.

Hace unos días algo se le rompió cerca del oído. Tal vez lo tengan que operar. Vaya no es nada incurable.

Mi abuela dijo que sería mejor que se matara al perro, o como reza el eufemismo "que lo pongan a dormir".

A lo que mi tía respondió: "¡No! ¡Qué tal si te hiciéramos lo mismo, cuando te pongas mal ya mejor te mandamos a dormir!".

Bien dicen cría perras y échate a dormir.

Políglota

Para que sepan ladrar en urdu, euskera o húngaro, entre otros. Javier Jaén se dio a la tarea de crear este bonito póster, mientras yo aprendo cada uno.

Bombocena 2010 (en imágenes)

La siguiente secuencia representa con cierta fidelidad el transcurso de la noche. Honestamente no recuerdo que cantábamos, pero es probable que fuera Aunque No Sea Conmigo de Celso Piña. Sin afán de despretigiar a nadie, lo subo porque es de las imágenes que más me han alegrado el año.

 

 

Por mi madre que no hay mejor persona para empedar que el Popis. Salud y feliz 2011.

Pinotepa

Mi papá nació en Pinotepa, un pequeño pueblo en donde no hay nada y la gente, de vez en cuando, resuelve sus problemas con balas. Una vez fui al entierro de alguien que tuvo esa mala fortuna.

Pero durante gran parte de mi infancia me encantaba venir aquí, a estar con mis primos, salir a la calle con toda libertad, beber un eskimo de chocolate e ir a nadar a una alberca pública. 

En ocasiones hasta ir a la playa era divertido; lo malo es que no se puede nadar en el mar, pero hay una laguna (la cual huele raro en estos días).

Con el tiempo eso se volvió aburrido, algunos primos dejaron de ir y yo tenía otras razones para quedarme en Oaxaca.

Ahora venir a Pinotepa se ha vuelto algo similar a un martirio, porque son al menos 11 horas de viaje en autobús, con todas las curvas del mundo antes de llegar a las olas de calor propias de la costa chica.

Al final vale la pena, porque hay familiares que se alegran de la visita, aunque no entiendo por qué.

El inicio de éste 2011 decidí pasarlo aquí, porque tuve la oportunidad y los medios.

Mi abuela, matriarca de la familia, decidió que no habría música durante la cena, mucho menos baile. Porque teníamos que guardar luto por su cuñado de 89 años que murió hace dos semanas. 

Lo cual fue un poco incómodo. Aunado a eso llegó una tía que horas antes del año nuevo le dio un ataque de ansiedad.

Luego de fingir que todo estaba bien la familia empezó a hablar de todos los antidepresivos que toman. Desde los 21 hasta los casi 80 de mi abuela, todos hemos disfrutado del Tafil , por ejemplo. 

Si fuéramos judíos la plática pudo salir de la mente de Woody Allen. Ahora sólo deben imaginarlo hablado en costeño, con palabras entre cortadas, unos tíos borrachos y sustituyendo cada tercer palabra por "chingadera" y "pendejada".

Tío Pancho dice: "¡Adriana! Déjate de chingaderas y ve con el psiquiatra; mira te voy a dar esta medicina, pero solo la debes usar en caso de emergencia. Cuando sientas que el corazón de empieza a pendejear te lo tomas, y sigues con la chingadera que estés haciendo".

Tía Adriana: "Pero si yo estoy tomando homeopatía y eso me hace sentir bien".

Tío Pancho: "Yo fui a la universidad Adriana, yo sí estudié y lo único que te va a mejorar es medicina". (Él estudió odontología y ahora tiene un negocio de pollos).

Así continúo la plática la cual nos tenía muertos de risa a los presentes.

Así inició mi año, con mi familia, cada uno disfuncional a su modo, pero juntos. Y es cursi y trillada esa frase, pero fue muy lindo el momento.